La ciotat, 2150. Trente jours de bouquet continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une honte lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans sanie, mais sans répit, couvrant les vitres d’un voilage acharné, noyant les rues sous une illumination grise. Les égouts débordaient, les médiateurs disparaissaient, et https://elizabethz812edd3.wikigop.com/user